ERRORES EN LA VIDA… que se pagan muy caros…

Siempre he dicho que me equivoqué al elegir la carrera que estudié… pero puse remedio a tiempo y jamás he llegado a pensar que me había equivocado al elegir la profesión que desempeño…
Pues ayer me di cuenta de la cruda realidad… Y “también” me he equivocado en eso…
Ayer era un sábado (no se si decir “como otro cualquiera” de mis sábados en Barcelona…) y ejercí de “amiga y tía en la vida” y me fui con la familia Bort en pleno, (2 padres, 3 niños, un tío biológico y yo misma, como “tía putativa”...) a Ikea a las 10 de la mañana… (inciso: Sí… tal cual lo piensan: Estábamos la plana mayor de los “domingueros” de Barcelona… más nosotros mismos… Ah! y mi amiga Vanesa con su ¿? …).
Retomo; ahí iba yo con mi vestidito verde nuevo…, mis botas de tacón, mi coleta “en tó lo arto”… mi bolso marrón, llenito de todo lo importante (la cartera, la colonia, los caramelos… el móvil…)… Y cierro la puerta de casa con “arte y salero”, con las llaves… PUESTAS POR DENTRO DE LA CERRADURA…
Lo que leen… “Puestecicas” por dentro de la cerradura…
Pero retomemos el día… Yo, ni me inmuté… en mi estilo “cosas peores pasan en la vida”… Así que, tras pedirle a Fanny que me bajara la copia de mis llaves “del por si acaso” que tiene ella (y tras su “ruego” que se las devolviera inmediatamente de “usarlas”…), allí que nos fuimos toda la mañana a Ikea, compramos, nos pesamos en la báscula “pesa mercancías” (unas sílfides, oigan…!!) niños incluidos, cargamos los bultos en mi camión (y en la “furgo” de Gonza... que su Civic no le llega a mi camión… ni a la altura del guardabarros !!), comimos en un “merendero dominguero” (monisísimo !!) esos típicos pollos asados, con ensaladita, patatas asadas… regaditos convenientemente (uds. ya me entienden…), nos montamos todos en la moto nueva del tío Jorge (al que no se le va a resistir ni una !!) y, por fin, todos en comandita a Cá ´los Bort a montar la habitación de María los hombres…!! y las mujeres con Jaime en su carrito a hacer la compra de 2,5 horas a Caprabo… Lo que oyen…
Tras todo eso, el merecido ron con coca cola de “fin de un día duro de trabajo” y llega la “bajada en caída libre a la Tierra”… Todos sentados en la mesa del comedor… me hacen la pregunta… “Que te has dejado las llaves por dentro de la cerradura?”… (cómo si no lo supieran desde las 10 de la mañana…); “no vas a poder abrir”, “vas a tener que llamar al cerrajero” y… ahora viene la frase mágica … “Y te va a costar un huevo” … (juraría que las carcajadas que soltaron sonaban mucho más estruendosas de lo normal…).
Dicho y hecho, me acojoné… puse pies en polvorosa (el ron me lo bebí enterito previamente y “lo reposé”, eh?), me subí al camión… y en 2 minutos más estaba en mi casa, en la puerta, metiendo con todo el cuidado del mundo (y el cariño, para qué voy a negarlo…) la llave “del por si acaso” en la cerradura…
Y lo siguiente, ya se lo imaginan… No se abre, llamada a un cerrajero 24h, 3h de espera sentadita en el sofá de mi portal (menos mal que, como dice mi madre, tengo un “portal para recibir a las visitas”… cómodo y transitado donde los haya…), llamada del “empresario del cerrajero” que, “si necesito ir a un cajero a por dinero, que vaya porque el susodicho se va a retrasar un poquito más”, llamadas de rigor “tipo Calimero” a mi chico y a los “causantes” del trauma… advertencias varias del tipo “que no se entere el cerrajero que vives sola”, vuelta a llamar del “jefe” que “si quiero ir a picar algo, que vaya, que el idem se retrasa solo 10 minutos más”; llegada, por fin, del cerrajero, 10 de la noche, relato de mi vida imaginaria “mi marido sube ya mismo, es que está abajo, en casa de los vecinos, dando la cena a los niños… pobres, es que tengo 3, sabe?” (a cuya credibilidad ayudaba mi barriguilla tipo “blandiblú” a través de mi vestido nuevo… y un dibu que llevaba en la mano de “mi Pollito de 35 años” que me había hecho María en el “Kiki Rapid” (sisisi, así se llamaba la pollería - merendero dominguero !!).
Y dicho y hecho, yo esperando ver cómo me destrozaba la cerradura, como el cerrajero se sacaba de un bolsillo un juego de ganzúas, como, en su defecto, echaba la puerta abajo… y, en realidad, veo como “el profesional” se saca un trozo de una radiografía del bolsillo, le mete unos empujones a la puerta (que yo no se cómo no apareció la vecina de enfrente a la que ni tan siquiera conozco después de más de 10 años en la casa), me mira, último empujón, abre la puerta tal cual, intacta, y saca un papel blanco de una cartera y me dice: “Nombre y apellidos”… y me prepara la factura…

Así de cruda y de real, como la vida misma, es mi aseveración… YO, DE MAYOR, QUIERO SER CERRAJERA… en servicio 24h…
Estaré a tiempo de cambiar…?. Aprender… aprendí anoche… ahora “practicar”… lo que se dice “practicar”… ¿me prestan ustedes sus cerraduras?…
Ah!, por cierto… la equivocación se llama… 116.- eurazos… por 5 minutos de trabajo…
¿Estoy o no estoy equivocada?… He ahí la cuestión… “pofesional”…